Баяндин А. Сто дней, сто ночей. Отчаянная.
Девушки нашего полка


Сто дней, сто ночей МЫ ОТСТУПАЕМ ПО ВЫЖЖЕННОЙ СОЛНЦЕМ степи. Далеко на востоке, у самого горизонта, плавает бурая туча. Семушкин говорит, что там Сталинград. Я ему верю, верю во всем, даже в мелочах. Если сложить мои лета и Подюкова, то почти получится возраст дяди Никиты: так зовут нашего старшего товарища — Семушкина.

Плохо смотришь за оружием. Грязи много.

   Да когда смотреть-то? Ведь кажинный день по три-четыре атаки отбиваем. Вон их сколько поналожено.

Я поднимаю голову и присматриваюсь к местности. На красно-бурой земле неровными буграми синеют вражеские трупы.

— Досюда уж доходили? — удивляюсь я.

— Вчера чуть не сшибли в Волгу. Едва удержались. Я беру тряпку и прочищаю стенки коробки. Потом вставляю замок, продергиваю через приемник ленту и выпускаю пробную очередь.

— Ну вот и все. Боец словно не рад.

   Опять одному, — вздыхает он. — Ну да ладно, не привыкать. Здесь тово... кажинный боец должен иметь самостоятельность.

   Правильно, — поддакиваю я. — У тебя ведь пулемет.

Боец хлопает по кожуху.

— Максимушко, — ласково говорит он. — Лишь бы он не подвел.

   Ухаживай, не подведет.

   А ведь пропасть ты мог.

— Мог, — соглашаюсь я. — Спасибо, что вытянул. Ну, так я пойду, дело срочное.

— Беги! — говорит он. — К круче держись, а то...

— Ладно.

Спускаюсь. В половине обрыва чернеет норка где наверное, боец спасается во время бомбежек. Вон и труба, из которой он меня вытянул.

Бегу дальше. Надо мной низко проносятся два «мессера», направляясь за Волгу. Пахнет разлагающимися трупами и чадом. До сих пор пылают пожары. Вражеская авиация продолжает свирепствовать, вываливая на город тысячи тонн фугасных бомб. То здесь, то там дрожит земля, точно ее подбрасывают мощные толчки подземных ударов. Передо мной горит причал. Мне проходить мимо.

Подхожу ближе. Здесь берег прорезан оврагом. Среди мертвецов лежат живые и смотрят на багровое пламя, которое пляшет по каким-то ящикам, лежащим на мостке причала. Пройти можно только под ним или поверху. Но верх простреливается пулеметным огнем врага. Движение по берегу застопорилось. Бойцы ждут, укрывшись в овраге. Их больше десятка. И всем надо проскочить опасное место. Я вижу, что огонь еще не тронул низ причала,— значит, перебежать можно. На меня цыкают и машут руками.

   Под снаряды захотел! — ворчит рябой боец.

   Под какие такие снаряды?

 

Пермь: Пермское книжное издательство, 1966.